Imperfectamente

Jamás le había gustado la poesía.
No la entendía.
No era lo suyo.

Pero devoró con avidez aquellos versos
de la Vulture,
igual que ahora devoraba los de un Wordpress.

Y a cada párrafo deseaba.
Llevaba mucho tiempo encendida.
Esperando una casualidad.
Pero se cruzó la física
también, aquella noche.

La espiral parecía interminable,
protectora como un guante
suave, cosido a mano en París.
O en Bélgica.

Y le daba pena,
mucha pena.
Desdibujar sus curvas.
Guiando irreversiblemente al olvido
hasta el centro de Holanda.