Imperfectamente

Observo cómo se va alejando. El punto de fuga de este cuadro es como un diminuto agujero negro que lo va absorbiendo todo, incluído él. Desaparece tras una esquina, finalmente.
Allí me quedo yo, quieta, con los ojos fijos en algún portal. Ajena a lo que veo, atenta a lo que pienso. Entre mis manos, un papel que envejece conforme lo aprieto, formando mil arrugas prematuras que ayer no lucía. Inexpresiva, lo miro: un caos de buenas intenciones, un caos de sentimientos que intenté poner en orden para él, una tarde en la que dejé fluir mis deseos a través de la tinta. Tiempo que quise regalarle, pero que he perdido.
No me siento frustrada, tan sólo abatida, desganada. Ha sido mi decisión. "Mejor perder una tarde que un año, querido amor platónico", pienso.
- ¡Qué guapa te has puesto hoy!
- Voy igual que siempre... - y, volviendo a la realidad, esbozo una calculada y tímida sonrisa - eres tú, que me miras con buenos ojos.
Lo abrazo.
- Mira que eres tonta... aunque para mí siempre estarás guapa - dice, acariciándome el pelo y suspirando con disimulo. Me envuelve con sus brazos y no le veo la cara, pero sé que estará cerrando los ojos... qué tierno.

Es lo justo. "A una persona complicada como yo, le conviene la simplicidad de alguien como éste", me reafirmo, guardándome el papel arrugado en un bolsillo.




"A veces hay que conformarse...", piensa él con una sonrisa amarga y cansado de negativas constantes, la última de ellas una hora antes, en un mensaje de texto que se ocupó de borrar cuidadosamente.