Imperfectamente

La crisis se me ha colado
por cada silencio,
cada sonrisa forzada
cada exquisito bocado.

de vino fue el vaso
que colmó la gota.
no miente mi boca;
ya no es lugar de paso.

los incendios diarios
son un código morse,
una llamada desesperada
para invertir los daños;

no hay sangre,
tampoco hay ya sudor.
me sobrevuela el temor
salado como una lágrima.

los meses han pasado
pasando rápido las páginas.
sin tinta fresca las últimas,
pero con igual emborronado:

el que escribo hoy,
con el pulso acelerado.
las margaritas tiemblan fuera,
y aquí dentro, ¿qué hago?