Imperfectamente

quería ser periodista,
siempre ver sin ser vista,
contestar rápidamente
cual coche por la autopista.

la oscuridad clareaba
a través de sus párpados;
otra mañana de sábado,
perdida entre sábanas.

se creía lista,
corazón de témpano,
escapista.

me importa un rábano,
decía.
y solo una sonrisa
bastaba para derretirla.

se vestía con utopías
para acabar desnuda
en sus pesadillas.

pero es así la vida,
darnos la mano,
encender la cerilla,
morir por combustión
con el humo gris
de la huida.