Imperfectamente

con mi traje de amazona
y mis flechas a la espalda
mantengo a cupido a raya
por si una noche me llamas

y qué placer viajar sola
sin nadie más en la cama
y encontrar los mañanas
soñando que volverás

hasta que un día estorban
las esperanzas cansadas
qué coño esperabas
de un jodido gañán

y lo mando a tomar todo por culo
y a la poesía también
viva la prosa

Me di cuenta el otro día:
siempre tengo un plan de huida.
Quiero ir a Nueva York
y leer en la lavandería,
sentirme como Marla Singer
cuando no se fumaba la vida

Pero más veces que menos
me rebosan los ojos tristes;
parece que estamos tan lejos,
tan inalcanzable tu caricia,
que rompo mis planes y vuelvo
a vencerme en libre caída.

Lo nuestro nació como lo hacen las cosas más importantes en la vida: por casualidad. Era esa semilla viajera que acaba brotando en el recoveco de dos parches de asfalto de una carretera en el desierto. Lo nuestro era una maldita planta salvaje que no se dejaba morir por las circunstancias, superviviente al pisoteo, a las insolaciones y las tormentas. Nunca había manos que la pudieran arrancar de cuajo si le quedaban suficientes reservas en la raíz. Quién lo hubiera dicho. Que me diría que quería besarme rodeados de gente una noche de verano, y yo me haría la loca. Que esas palabras encenderían una llama hecha a prueba de juegos olímpicos. Y que sus actos enfadarían hasta a los dioses del Olimpo. Pero aún así, después de todo, quedarían reservas en las raíces de la maldita planta salvaje. Quién me lo hubiera dicho.