Imperfectamente

He intentado escribir, porque un layout nuevo se lo merece.
Pero sólo se me ocurría lo que hay, la primavera, los pajaritos, el sol, imaginarme (censurado). No tiene nada de malo, las clases de matemáticas se me hacen muy amenas, pero no me apetece.
Luego lo he intentado con el método antiguo, ir al diccionario y buscar tres palabras. Y me han salido: cabalgar, paja y crustáceo.
Yo no tengo la culpa. Es ajeno a mi voluntad. Es la primavera... si al final tendrán razón: el sexo mueve el mundo (y seguro que gracias al haber incluído esa palabra en este texto, doblo las pocas visitas que puedo tener al publicar una entrada normal).

¡Feliz primavera!

Una manada de borreguitos de algodón se desplaza sobre mi cabeza, chapoteando entre el azul del cielo. Es primera hora de la tarde, domingo, la calle está desierta, mi azotea también, mi vida también: no hay nadie rondando. Sonrío. No me importa. Podría quedarme así, tumbada escuchando la quietud del mundo, de mi mundo, en el último domingo de agosto.
Tiño mi mente del mismo color que las nubes, me aislo en mi burbuja, me mantengo fresca.
Podría quedarme así mucho tiempo.
Podría quedarme.
Podría.
Pero no voy a hacerlo.
Porque es aburrido.

Me levanto y me asomo. La ciudad, vista a escala y desde arriba. Me siento como la diseñadora de una maqueta: no habrá ciudadanos hasta que yo los ponga estratégicamente en las calles, dentro de sus casas...
Pero, oh, ahí asoma alguien, doblando la esquina. ¿Quién será ese que pobla junto a mí la ciudad fantasma, que yo controlo desde aquí arriba? Me intriga, me provoca curiosidad. Percibe que alguien, la única otra alma que habita el último domingo de agosto, lo está observando. Me mira. Nos miramos...

Siempre me he preguntado qué se sentirá al sucumbir a la ley de la gravedad... qué pensamiento cruzará la mente mientras el cuerpo cae sin remedio.