Imperfectamente

Las estaciones son lánguidas aquí
Tienen la sangre de horchata
Invierno, otoño,
verano, primavera
Y también viceversa.
Quiero volver a esa tierra
De hojas secas
Y paisajes inmaculados
 Quiero volver a ese mar
De futuros no escritos
Y pasados olvidados
 Y volver a escribir
Y volver a sentir
Y volver a tener
16 años