Imperfectamente

Llevaba diez minutos concentrado en el sofá, con los pies sobre la mesa y el bolígrafo en la boca. De vez en cuando fruncía el ceño, como si escrutara "El jardín de las delicias", de El Bosco.

- Eres buena... -dijo distraído, sin levantar la vista de aquellos folios escritos a mano con tinta.
- Sólo cuando estoy triste -contestó ella. Él levantó la vista-, el resto del tiempo soy bastante mala...

Dio media vuelta a su silla giratoria de ordenador y lo miró con una sonrisa pícara.

- En todos los sentidos.