Imperfectamente

it's a quiet warm night,
i'm so fucking sad
and don't know why.
that's the worst part,
feelings with no name
attached to that smile.
i see your pictures, but
you've never been mine

and still, you're me;
despite the mistakes,
the time, the distance,
the stories left unwritten
because we were busy
living our little lives
unknowing our us,
closing our eyes

i know you followed
my steps everywhere
and you watched
my heart break apart,
we barely said hello
why even say goodbye
if we never closed doors
in case we realized

that we once crossed paths
headed the same way,
same place we'll end up
you, me, we, she, us,
after all this useless pain;
in case we finally decide
it was worth the wait
and turn off the screen to play.

y así de duro es
darse cuenta
de que madurar
era simple
y llanamente
aprender a mandar
a la mierda

aprender a callar,
a cerrar puertas
aprender que
la oportunidad
estará abierta
siempre que quieras;
despierta.

cuando te sientas
cansada, enferma
cuando acuses
las horas, los días
las capas de pena
escucha, recuerda
tú eres ella

ella, esa mujer
que soñabas ser
ayer, de pequeña;
y aunque parezca
una noche eterna
llegará el día
en que duermas.

Es un martes por la mañana en Patraix y, como siempre, me asombra la cantidad de gente que hay por las calles en horario laboral. En el Excel·lent Café, una camarera le dice a un señor con sombrero que ella ha vivido en muchos sitios, pero siempre será "de la terra". Unos metros más adelante, dos señoras cotillean en medio de la acera, obligando a los transeúntes a desviar su camino. Los viejos edificios del barrio toman plácidamente el sol, indiferentes al peso del polvo, el color desvaído de los graffitis y la melodía amortiguada del afilador. Nunca he vivido en estas calles, pero sé dónde está cada lugar. Veo el rótulo amarillo de Correos y entro con el corazón palpitando en las sienes. La llave hacia mi próxima aventura espera en una estantería, con la etiqueta de "urgente" en el envoltorio. Cuando la vida acelera así, la memoria graba instantes que en otras circunstancias te pasarían desapercibidos. "Esta es la belleza de la cotidianidad que estás a punto de perder, disfrútala", parece decir.

con mi traje de amazona
y mis flechas a la espalda
mantengo a cupido a raya
por si una noche me llamas

y qué placer viajar sola
sin nadie más en la cama
y encontrar los mañanas
soñando que volverás

hasta que un día estorban
las esperanzas cansadas
qué coño esperabas
de un jodido gañán

y lo mando a tomar todo por culo
y a la poesía también
viva la prosa

Me di cuenta el otro día:
siempre tengo un plan de huida.
Quiero ir a Nueva York
y leer en la lavandería,
sentirme como Marla Singer
cuando no se fumaba la vida

Pero más veces que menos
me rebosan los ojos tristes;
parece que estamos tan lejos,
tan inalcanzable tu caricia,
que rompo mis planes y vuelvo
a vencerme en libre caída.

Lo nuestro nació como lo hacen las cosas más importantes en la vida: por casualidad. Era esa semilla viajera que acaba brotando en el recoveco de dos parches de asfalto de una carretera en el desierto. Lo nuestro era una maldita planta salvaje que no se dejaba morir por las circunstancias, superviviente al pisoteo, a las insolaciones y las tormentas. Nunca había manos que la pudieran arrancar de cuajo si le quedaban suficientes reservas en la raíz. Quién lo hubiera dicho. Que me diría que quería besarme rodeados de gente una noche de verano, y yo me haría la loca. Que esas palabras encenderían una llama hecha a prueba de juegos olímpicos. Y que sus actos enfadarían hasta a los dioses del Olimpo. Pero aún así, después de todo, quedarían reservas en las raíces de la maldita planta salvaje. Quién me lo hubiera dicho.

Las estaciones son lánguidas aquí
Tienen la sangre de horchata
Invierno, otoño,
verano, primavera
Y también viceversa.
Quiero volver a esa tierra
De hojas secas
Y paisajes inmaculados
 Quiero volver a ese mar
De futuros no escritos
Y pasados olvidados
 Y volver a escribir
Y volver a sentir
Y volver a tener
16 años