Imperfectamente

Un maldito ataque de tos me sacó de la cama aquella mañana, como si una mano invisible tirara de mi cuerpo hacia arriba. Estaba sola y el silencio sepulcral que flotaba en cada habitación lo hacía más evidente. Me asomé a la ventana: llovía. Un cielo blanco proyectaba colores fríos sobre el paisaje de fincas y asfalto. Las personas que paseaban con prisa hacia su trabajo, como hormiguitas allá abajo, eran grises. Nada impedía la circulación de los coches, amasijos de metal a cuatro ruedas.

Y pensé: ¿lo habré soñado? ¿Habrán ocurrido de verdad los últimos seis días? Y desée que, aunque hubiera soñado con días de sol y noches de alcohol, fallas cortando las calles y peinetas en el pelo... existiera de verdad aquel piso por el que entraba la luz de la mañana cuando despertaba, en la calle Corona.

No es guapo ni atractivo. Pero no le hace falta porque luce un enorme logo de Ralph Lauren en el pecho y eso habla primero. Cual jugador de polo, trota por la noche hostigando a sus amigos y buscando ansiosamente una pelota (y nunca mejor dicho, en femenino singular) que llevarse a la portería (aunque él tiene demasiada clase como para limitarse a una portería, o a un huerto... pongamos un ático).

Necesita ganar en todo y que los demás lo vean. Que lo vean es crucial, si nadie lo sabe no tiene la mínima relevancia. Rezuma ego en cantidades industriales. Y por eso se atreve a cazar presas que, en otras circunstancias, estarían fuera de su alcance. El dinero da poder y a él le gusta ser un héroe.

El héroe que insiste en sujetar con brazos firmes una cintura, el que no ceja en su empeño por incrementar los grados de alcohol de los (y las) presentes, el que no tiene reparos en aprovechar cualquier oportunidad para atacar cual puma. Y el puma es esbelto y majestuoso, pero cuando descuartiza un ciervo tiene de todo menos clase.

Así que haciendo gala de su poder, conduce a la víctima de esa noche a una zona VIP, se gasta una suma de tres cifras en una botella, a compartir con sus amigos y sus futuras víctimas, y continua insistiendo. No le importa estar en una tarima, es más, le encanta mirar desde arriba y que vean cómo se lleva su trofeo de esa noche. La caza televisada no es adrenalina, es puro morbo.

Pero no caerá esa breva. A su víctima de hoy le gustan más los antihéroes que los héroes, así que le dice que aleje sus garras y se va. Y deja atrás el dinero, la zona VIP, los polos de Ralph Lauren, la pose y la ostentación... ante la mirada incrédula de una víctima que ha subido por su propio pie a dejarse seducir.

El cinismo es el escudo del siglo XXI. Hace falta un poco de agudeza para desenmascararlo. Antes usaban escudos de verdad, de madera y metal, que protegían el corazón como toca. Ahora nos gusta enseñarlo todo, ser transparentes. Si lo pedimos para un banco, para nosotros también. Pero no se puede ir por ahí a pecho descubierto, sigue habiendo sociópatas del amor sueltos por la calle. No puedes decirle a todo el mundo dónde está el centro de la diana.

Hasta que la flecha que lo alcanza es la de Cupido y te tira todo el cinismo abajo.

Dícese de la situación sentimental que, paralelamente a cómo funciona una economía sumergida, permite disponer irregularmente de personas que te hacen "trabajos". Todas están bajo la línea de lo "oficialmente sentimental", es decir, sumergidas, y es improbable su ascensión en la escala sentimental, debido a:
a) que no se reúnen las condiciones necesarias o no se está preparado para aupar a los irregulares a una zona de legalidad, que implica muchos compromisos (no sólo económicos, también morales...)
b) que se esta muy bien en la zona de sombra, o sea, haciendo chanchullos cual ninja sin que nadie se entere.